TRIPTICO
RÉQUIEM
El cuerpo estaba tirado, sólo , en la esquina de Cangallo y Libertad.
En el anochecer frío y ventoso de mayo el viento movía los pocos pelos que asomaban debajo del diario que intentaba cubrirlo.
El punto rojo , absurdo como el final , aparecía como dibujado , limpio en el medio de la frente.
A pocos pasos, el colimba; nervioso en su uniforme verde apretaba el FAL tratando de no ver. El UNIMOG humeaba mientras el oficial hablaba por radio.
“ Estaba calzado?” preguntaba , crujiente de estática la voz cuartelera.
“ Positivo, tenía un trombón y una energa “.
El resto de la patrulla charlaba, nerviosa, en la caja del camión.
Un 504 , a contramano por Libertad, cortaba el tránsito , mientras unos tipos de aspecto patibulario a pesar de sus patillas y barba candado caminaban por Cangallo , mirando todo.
A su paso , los transeúntes aprovechaban la excusa del frío para hundir la mirada en lo profundo de las bufandas. La experiencia es el mejor de los maestros, todos saben quienes son y suponen que es lo que hacen.
La calle, helada y dura , destilaba tristeza.
Mario , viendo el cuerpo vencido se pregunta si valió la pena , si morir así servía realmente algo para la causa de los desposeídos.
Envidió la pasión que llevó a ese hombre a morir por lo que creía. Se sintió tempranamente viejo y cansado.
Cómo se puede estar cansado a los dieciséis años? Sólo si se ha visto demasiado el lado oscuro de la vida.
Dark side of the moon.
Pink Floyd y el tiempo y saber con absurda e inexplicable certeza que los muertos van a ser muchos y que el camino no es oponer pistolas y voluntad a la fuerza represiva del estado.
Siguió caminando hasta Tribunales, aliviado de pasar inadvertido.
Tenía que llamar urgente a S.
LACRYMOSA
Llegó a casa temprano.
Sacó la malla Arena de competición y la enjuagó meticulosamente, para sacar todo resto de cloro de la pileta. Hay que cuidarla, es cara y no es fácil de reponer, el sueldito de cadete es magro y apenas alcanza para los gastos y aportar algo a la casa.
Caminando hasta su habitación, le extrañó ver luz por la rendija de la puerta del cuarto de sus padres y que nadie saliera a preguntar como había sido el día.
El perro, para variar , no paraba de hacer saludos, saltando, gruñendo y gimoteando para robar una caricia cansada.
-Vamos- le dijo y tirando el bolso sobre la cama dio media vuelta y se dirigió a la cocina a buscar la correa.
Ya en el ascensor, se dió cuenta que el ruido no había generado el comentario habitual, seco y cortante.
De paseo, sintió la alegría del perro, que, sin cesar iba de un árbol a otro, marcando todo lo que encontraba en el camino.
Se dio cuenta.
Justamente eso era lo que no tenía, lo que faltaba en su vida.
Alegría. Risas en la casa.
Menos rituales a sostener y más emoción auténtica.
Cuando volvió, casi una hora después, la puerta de la habitación de sus padres seguía cerrada y la luz todavía prendida.
Golpeó, suavemente primero y luego, como nadie contestaba, más fuerte.
Inseguro, abrió la puerta y vió a su madre, los ojos en blanco, tirada en la cama.
El vaso estaba prolijo en la mesita de luz, la nota –Perdón no aguanto más- pulcra y definitiva apoyada sobre el reloj.
DIES IRAE
Secos, los tiros eran una advertencia.
Por Gaona, la camioneta avanzaba a toda velocidad.
Al llegar a Solier dobló hacia Ramos Mejía .
Los brazos armados asomaban por las ventanillas mientras el olor a frenos exigidos y el ruido del motor en el rebaje llenaban la avenida.
El Falcon Sprint – verde – se detuvo en la esquina de Jonte y Solier.
Los itacasos sonaron a cañonazos mientras la gente se tiraba al suelo.
El tiroteo fue instantáneo y brutal.
La camioneta no se detuvo, subió a la vereda y logró seguir por Solier hacia el Sur.
El Falcon, en un chirriar de gomas, la siguió.
El silencio en esa esquina de Ramos se hizo opresivo.
Todo había durado menos de tres minutos.
Así perdió S.
de acá venimos
miércoles, 3 de diciembre de 2008
Crónica
LA FAROLA
La esquina de Cabildo y Ramallo está marcada desde hace décadas por una señal.
La Farola de Nuñez, integrante de una cadena de pizzerías que existe en San Justo, Mataderos, y Olivos tiene todavía una arquitectura y diseño típicos de los años sesenta y setenta.
En estas épocas de no lugares, de espacios decorados de la misma forma, con colores, mobiliario y luces idénticas, es difícil saber donde se encuentra uno realmente. Los interiores son repetitivos como la decoración de una cadena de hamburgueserías.
No es el caso de La Farola.
Sigue iluminando su espacio con la cruda luz azulada de los tubos de neón, dispuestos simétricamente como una parrilla, sin ninguna pretensión de diseño. El mobiliario es el viejo y tradicional estilo de muebles de fórmica, las mesas de cuatro invariables, dispuestas para aprovechar al máximo el espacio. El mostrador largo y de mármol , con una prolija exposición de facturas, pastelería, empanadas y toda la vajilla de vidrio necesaria para despachar rápido las gaseosas y el chopp.
Ordenado y funcional.
Su público no busca movida ni sofisticación. Parejas mayores, familias ruidosas con niños y mucha reunión de amigotes que se juntan .
Pizza y birra.
El faso quedó afuera de la escena gracias la las disposiciones actuales. Normalmente hay dos o tres grupos de tipos que hablan de fútbol y de minas. En este ambiente no se estila ya hablar de política.
Y la circulación de grandes de muzza, doble calabresas, napolitanas , fainá , fugazzetas y fugazas satura el olfato. La pizza es de molde, gruesa, con mucho queso y debe decirse que es tanta la cantidad que sale por día que eso hace que siempre sea buena. Rústica pero noble, dos porciones calman a un estibador.
Birra, toda.
Nadie toma vino salvo la pareja de gente mayor que está al fondo del lado de Ramallo. Por supuesto, es Michel Torino barato, pero con la napolitana va bien. En éste lugar no puede hablarse de maridaje.
Digno de verse el veterano pizzero, con dos dientes menos y con sus manos llenas de cicatrices de quemaduras añejas maneja el molde, la muzza y las bateas con salsa con velocidad de experto. El lavaplatos, al mismo tiempo que organiza los platos y cubiertos sobre el secadero despacha de la heladera las bebidas, mientras que del otro lado un compañero hace gala de su experiencia al tirar el chopp con la espuma justa.
En general, el lavaplatos es el personaje invisible de la actividad gastronómica.
Raúl Albornoz, jujeño de veinticinco años, hace dos que trabaja acá. Ahora está contento porque consiguió arreglar el asunto del horario y trabaja desde las dos de la tarde al cierre. Como consiguió alquilar un pequeño departamentito, arriba de un mercado abandonado sobre Av Maipú , en Olivos a escasas treinta cuadras de acá ,está en la gloria. Ya no tiene que venirse desde San Miguel y siente que tiene toda la ciudad para él. Comparte el departamento con dos mozos de La Farola de Olivos que, jujeños como él, le hacen compañía.
Su aspiración pasa por poder pasar “adentro” a la cuadra, para aprender el oficio de pizzero, aprender a manejar la media-masa, la cantidad justa de muzzarella por pieza y sobre todo , a saber manejar el tiempo del horno. Así que se apura para lavar rápido y poder empezar a cortar y servir cuando piden de a porción. Pela y corta cebolla sin dudar y ya tiene un par de tajos por exceso de entusiasmo y falta de habilidad.
Su sonrisa, todavía de dientes intactos, habla de su esperanza. No le pregunté de dónde es originario ni por que oficios y aventuras ya pasó. El en realidad sabe a dónde quiere llegar y lo demás no importa.
Sin sofisticación, La Farola de Nuñez pertenece a ese grupo de pizzerías que existen fuera del circuito Palermo-barrio o Puerto-quien sea y le dan de comer pero fundamentalmente le brindan un espacio de salida y distracción a multitudes desconocidas que viven y trabajan en los barrios más alejados del circuito sofisticado de Buenos Aires. Esas que se encuentran al final de Juan B Alberdi. o por la avenida Sáenz, justo en Pompeya. Las que resistieron la transformación y siguen siendo imagen y señal del barrio. Como un símbolo de identidad se oponen a los no-lugares de Marc Augé y la hiper sofisticación que proponen algunas nuevas formas de consumo.
Las luces se encienden por los barrios para el moscato, pizza y fainá .
La esquina de Cabildo y Ramallo está marcada desde hace décadas por una señal.
La Farola de Nuñez, integrante de una cadena de pizzerías que existe en San Justo, Mataderos, y Olivos tiene todavía una arquitectura y diseño típicos de los años sesenta y setenta.
En estas épocas de no lugares, de espacios decorados de la misma forma, con colores, mobiliario y luces idénticas, es difícil saber donde se encuentra uno realmente. Los interiores son repetitivos como la decoración de una cadena de hamburgueserías.
No es el caso de La Farola.
Sigue iluminando su espacio con la cruda luz azulada de los tubos de neón, dispuestos simétricamente como una parrilla, sin ninguna pretensión de diseño. El mobiliario es el viejo y tradicional estilo de muebles de fórmica, las mesas de cuatro invariables, dispuestas para aprovechar al máximo el espacio. El mostrador largo y de mármol , con una prolija exposición de facturas, pastelería, empanadas y toda la vajilla de vidrio necesaria para despachar rápido las gaseosas y el chopp.
Ordenado y funcional.
Su público no busca movida ni sofisticación. Parejas mayores, familias ruidosas con niños y mucha reunión de amigotes que se juntan .
Pizza y birra.
El faso quedó afuera de la escena gracias la las disposiciones actuales. Normalmente hay dos o tres grupos de tipos que hablan de fútbol y de minas. En este ambiente no se estila ya hablar de política.
Y la circulación de grandes de muzza, doble calabresas, napolitanas , fainá , fugazzetas y fugazas satura el olfato. La pizza es de molde, gruesa, con mucho queso y debe decirse que es tanta la cantidad que sale por día que eso hace que siempre sea buena. Rústica pero noble, dos porciones calman a un estibador.
Birra, toda.
Nadie toma vino salvo la pareja de gente mayor que está al fondo del lado de Ramallo. Por supuesto, es Michel Torino barato, pero con la napolitana va bien. En éste lugar no puede hablarse de maridaje.
Digno de verse el veterano pizzero, con dos dientes menos y con sus manos llenas de cicatrices de quemaduras añejas maneja el molde, la muzza y las bateas con salsa con velocidad de experto. El lavaplatos, al mismo tiempo que organiza los platos y cubiertos sobre el secadero despacha de la heladera las bebidas, mientras que del otro lado un compañero hace gala de su experiencia al tirar el chopp con la espuma justa.
En general, el lavaplatos es el personaje invisible de la actividad gastronómica.
Raúl Albornoz, jujeño de veinticinco años, hace dos que trabaja acá. Ahora está contento porque consiguió arreglar el asunto del horario y trabaja desde las dos de la tarde al cierre. Como consiguió alquilar un pequeño departamentito, arriba de un mercado abandonado sobre Av Maipú , en Olivos a escasas treinta cuadras de acá ,está en la gloria. Ya no tiene que venirse desde San Miguel y siente que tiene toda la ciudad para él. Comparte el departamento con dos mozos de La Farola de Olivos que, jujeños como él, le hacen compañía.
Su aspiración pasa por poder pasar “adentro” a la cuadra, para aprender el oficio de pizzero, aprender a manejar la media-masa, la cantidad justa de muzzarella por pieza y sobre todo , a saber manejar el tiempo del horno. Así que se apura para lavar rápido y poder empezar a cortar y servir cuando piden de a porción. Pela y corta cebolla sin dudar y ya tiene un par de tajos por exceso de entusiasmo y falta de habilidad.
Su sonrisa, todavía de dientes intactos, habla de su esperanza. No le pregunté de dónde es originario ni por que oficios y aventuras ya pasó. El en realidad sabe a dónde quiere llegar y lo demás no importa.
Sin sofisticación, La Farola de Nuñez pertenece a ese grupo de pizzerías que existen fuera del circuito Palermo-barrio o Puerto-quien sea y le dan de comer pero fundamentalmente le brindan un espacio de salida y distracción a multitudes desconocidas que viven y trabajan en los barrios más alejados del circuito sofisticado de Buenos Aires. Esas que se encuentran al final de Juan B Alberdi. o por la avenida Sáenz, justo en Pompeya. Las que resistieron la transformación y siguen siendo imagen y señal del barrio. Como un símbolo de identidad se oponen a los no-lugares de Marc Augé y la hiper sofisticación que proponen algunas nuevas formas de consumo.
Las luces se encienden por los barrios para el moscato, pizza y fainá .
Ensayo
ESPACIO URBANO Y EXPRESION POLITICA
La disputa por un significado
La ciudad, el espacio urbano, no ha sido nunca un lugar armónico, libre de confusión, conflictos y violencia. Desde la Revolución de Mayo de 1810 a la Comuna de París de 1871 , desde la Chicago de los Mártires de 1886 hasta París del ’68, enormes movimientos sociales, masacres como Tlatelolco, y advenimientos como los patas sucias en la fuente del ’45 se han sucedido en ese espacio que remite al ágora de la cosa pública contemporánea. La violencia que ha dividido Belfast, que ha destruido Beirut y Sarajevo, que ha sacudido Bombay y que sacudió al símbolo de las dos torres del imperio hace tomar nota que la ciudad también ha demostrado ser una forma social notablemente elástica, duradera e innovadora.
Desde 1945, con la clásica imagen de los patas sucias en la Plaza de Mayo y antes, con las manifestaciones de la década infame, el espacio público urbano siempre ha contenido al cuerpo puesto en juego por las clases subalternas, único y final recurso de oposición a las diferentes formas de hegemonización del pensamiento. Cuando encontramos la violencia que se ejerce desde el aparato represivo del Estado, también nos encontramos por un poder ejercido por la clase dominante que no es un “privilegio” sino parte del efecto de conjunto que acompaña la posición de aquellos que son dominados. (1)
Dice Herman Schiller “Enrique Ortega, un periodista burgués, escribió lo siguiente en La Prensa de Buenos Aires, el 30 de abril de 1890: "Asusta ver la actitud de ese elemento obrero de Europa entera, y en especial de Alemania, Inglaterra, Italia y Francia, lleno de aspiraciones y esperanzas (...). El anuncio de una huelga general en el Viejo Continente, organizada para el Primero de Mayo próximo, no deja de preocupar a los hombres que manejan la cosa pública". (2) Podemos asumir entonces que ya desde fines del siglo XIX el uso del espacio público en la ciudad de Buenos Aires como lugar propio de protesta social, de oposición al orden y al poder de las clases dominantes era una práctica que empezaba a gestarse y que era reconocida como tal por los medios de comunicación del poder.
Esta práctica se ha realizado siempre en términos del dolor, esto es, de las necesidades expuestas en el cuerpo exhibido de la pobreza y el hambre hasta las lágrimas de los familiares de los muertos en accidentes de tránsito, desde las fotos de la violencia represiva publicadas en los medios gráficos al principio y la televisión más recientemente, sirviendo como documentos y advertencia al mismo tiempo, hasta la presencia silenciosa y definitiva de la ronda de las Madres. Este dolor, individual y colectivo, reproducido en los medios, opera como productor de pánico y no posibilita la información y el análisis. Así, el espacio público de la Ciudad de Buenos Aires, fundamentalmente su Plaza de Mayo y alrededores fueron el lugar último y privilegiado de expresión tanto de las masas peronistas como de los partidos de izquierda.
Más acá en el tiempo, la utilización de estadios por parte de la UCR en la primavera del ’83 y los famosos actos de cierre en el Obelisco, con centenares de miles de personas movilizadas desde todo el espectro político fue un primer anuncio de la disputa por la apropiación del significante contenido en el símbolo del acto público de masas. No está dentro del propósito de este trabajo hacer un análisis del discurso de los medios en esas épocas, pero en líneas generales, no había una toma de posición sobre los actos y se informaba con mayor o menor lejanía respecto de los mismos.
Lo que siempre caracterizó al discurso del poder fue su presencia en los medios, sus mecanismos de instalación de sentido común como discurso social y su construcción de otredad.
Los partidos de la derecha política desdeñaron todo lo que supusiera populismo o izquierdismo y evitaron la disputa por el espacio público, manteniendo sus prácticas en espacios privados.
Luego de más de un siglo de distintas historias de luchas y presencia callejera, a comienzos del siglo XXI se produce un quiebre. Y este quiebre se expresa con la salida a la calle de la protesta de la pequeña burguesía, considerando el adjetivo pequeño no como la conocida categoría de análisis marxista sino estrictamente en cuanto a su posición en la escala de los titulares de cuentas de ahorro , plazos fijos y cajas de seguridad bombardeados por la crisis del 2001.
Los medios actuales, multimedios con aparato productivo gráfico, radial y televisivo, modificaron sustancialmente su discurso respecto de estas acciones sociales.
Se muestra la voz del perjudicado, haciéndose ver que pudo ser cualquiera de un nosotros al que está dirigido ese discurso. Pero se separa al mismo tiempo el piquete cortador de transito, promovedor de atrasos, ruido y complicaciones producido por los sectores más castigados por el fin de fiesta de los noventa y no se reprueba la agresión edilicia, roturas de vidrios, rotura de persianas producidas por los llamados ahorristas. Este proceso culmina con el acto del campo del 15 de julio de 2008.
En el Monumento a los Españoles se produce un increíble oxímoron, ya que se intenta mostrar la a-parición de una nueva argentinidad, asumiendo la defensa de la más privada de las rentas como la defensa de la cosa pública y del ser nacional , en oposición a la intervención estatal , negando de raíz la razón primera de la cosa pública, la intervención para la defensa de un bien común.
Así, en esta oposición construida de significados en pugna, campo-gobierno surge una apropiación del espacio público que modifica el sentido instalado de la protesta ciudadana. La marcha, las pancartas y los cantos –consignas son utilizados como parte del lenguaje de la voz popular modificando el sentido histórico con los que se los asociaba en el pasado, reasignándoles un nuevo valor. “Una comunidad utiliza los mismos códigos de comunicación ideológica…El signo, entonces es la arena donde se desarrolla la lucha de clases; los índices de valor cambian o pueden cambiar “(3)
La disputa política remite entonces al espacio urbano primero y al lenguaje , los símbolos y los iconos después. No aparece una producción propia de significados sino una apropiación y un vaciamiento de contenido- no es lo mismo la foto de un nene piquetero semidesnudo con una lata que la foto de la dama que sale a protestar con su mucama de uniforme golpeando la olla- que los medios se ocupan de amplificar e instalar como sentido común.
Entonces, ¿como se para el campo popular a observar esta situación ?
¿Qué sienten los sectores subalternos cuando les es resignificado el lenguaje?
¿Que análisis se está produciendo en los sectores intelectuales progresistas ?
¿Cómo oponerse en forma creativa y novedosa al avance del sector hegemónico sobre las formas de protesta?
Por un lado quizá sostener las viejas formas dotándolas de mayor volumen, esto es trabajar sobre la capacidad de movilización para que el mismo grito, la misma oración puesta sobre el asfalto tenga una visibilidad mayor.
Es probable que sea útil a los medios el hecho de que cada sector, cada damnificado, acceda a la protesta en la calle a cada momento, dado que se produce una sensación de saturación, amplificada por una prensa que no es imparcial, donde se muestra desde el obrero de la fábrica vaciada hasta el habitante de la villa olvidada, junto con las madres de los fallecidos en accidentes, todos como producto de la desidia y la falta de intervención del aparato estatal , lo que evidenciaría una falta de proyecto político.
Por otro lado, investigar formas novedosas de acción urbana que propongan un escenario distinto. Un accionar urbano que quite a los medios la posibilidad de la utilización del dolor y el pánico como subproductos asociados al tratamiento de la imagen y el signo. La diferencia de medios económicos y acceso mediático entre los sectores en pugna en este espacio hace que la derrota sea inevitable si no se propone un terreno de lucha apto para las fuerzas propias. Resulta evidente que el gobierno no está en condiciones-por falta de proyecto, por intereses cruzados, por falta de cuadros técnicos, por contradicciones internas-de intervenir en esta lucha por el valor de la comunicación y disputar de igual a igual con los factores de poder hegemónicos.
Es indispensable entonces encontrar formas que puedan interpelar al gran ausente – la mayoría de la sociedad urbana- en la discusión sobre el futuro .
(1) Michel Foucault. Vigilar y Castigar. Buenos Aires .Siglo XXI.1976
(2) http://www.rebelion.org/hemeroteca/sociales/1mayo110601.htm
(3) A. Raiter, J Zullo. Sujetos de la lengua. Barcelona.Gedisa.2004
Bibliografía
David Harvey. El derecho a la ciudad. www.sinpermiso,info
Alejandro Raiter Julia Zullo. Sujetos de la lengua. Introducción a la lingúística del uso. Barcelona Gedisa-Biblioteca de Educación Filosofía y Letras. UBA.2004
Michel Foucault. Vigilar y Castigar. Buenos Aires. Siglo XXI. 1989
Alejandro Kaufman. Ciudad Dolor. Revista El Ojo Mocho Nº 21. Invierno 2008
La disputa por un significado
La ciudad, el espacio urbano, no ha sido nunca un lugar armónico, libre de confusión, conflictos y violencia. Desde la Revolución de Mayo de 1810 a la Comuna de París de 1871 , desde la Chicago de los Mártires de 1886 hasta París del ’68, enormes movimientos sociales, masacres como Tlatelolco, y advenimientos como los patas sucias en la fuente del ’45 se han sucedido en ese espacio que remite al ágora de la cosa pública contemporánea. La violencia que ha dividido Belfast, que ha destruido Beirut y Sarajevo, que ha sacudido Bombay y que sacudió al símbolo de las dos torres del imperio hace tomar nota que la ciudad también ha demostrado ser una forma social notablemente elástica, duradera e innovadora.
Desde 1945, con la clásica imagen de los patas sucias en la Plaza de Mayo y antes, con las manifestaciones de la década infame, el espacio público urbano siempre ha contenido al cuerpo puesto en juego por las clases subalternas, único y final recurso de oposición a las diferentes formas de hegemonización del pensamiento. Cuando encontramos la violencia que se ejerce desde el aparato represivo del Estado, también nos encontramos por un poder ejercido por la clase dominante que no es un “privilegio” sino parte del efecto de conjunto que acompaña la posición de aquellos que son dominados. (1)
Dice Herman Schiller “Enrique Ortega, un periodista burgués, escribió lo siguiente en La Prensa de Buenos Aires, el 30 de abril de 1890: "Asusta ver la actitud de ese elemento obrero de Europa entera, y en especial de Alemania, Inglaterra, Italia y Francia, lleno de aspiraciones y esperanzas (...). El anuncio de una huelga general en el Viejo Continente, organizada para el Primero de Mayo próximo, no deja de preocupar a los hombres que manejan la cosa pública". (2) Podemos asumir entonces que ya desde fines del siglo XIX el uso del espacio público en la ciudad de Buenos Aires como lugar propio de protesta social, de oposición al orden y al poder de las clases dominantes era una práctica que empezaba a gestarse y que era reconocida como tal por los medios de comunicación del poder.
Esta práctica se ha realizado siempre en términos del dolor, esto es, de las necesidades expuestas en el cuerpo exhibido de la pobreza y el hambre hasta las lágrimas de los familiares de los muertos en accidentes de tránsito, desde las fotos de la violencia represiva publicadas en los medios gráficos al principio y la televisión más recientemente, sirviendo como documentos y advertencia al mismo tiempo, hasta la presencia silenciosa y definitiva de la ronda de las Madres. Este dolor, individual y colectivo, reproducido en los medios, opera como productor de pánico y no posibilita la información y el análisis. Así, el espacio público de la Ciudad de Buenos Aires, fundamentalmente su Plaza de Mayo y alrededores fueron el lugar último y privilegiado de expresión tanto de las masas peronistas como de los partidos de izquierda.
Más acá en el tiempo, la utilización de estadios por parte de la UCR en la primavera del ’83 y los famosos actos de cierre en el Obelisco, con centenares de miles de personas movilizadas desde todo el espectro político fue un primer anuncio de la disputa por la apropiación del significante contenido en el símbolo del acto público de masas. No está dentro del propósito de este trabajo hacer un análisis del discurso de los medios en esas épocas, pero en líneas generales, no había una toma de posición sobre los actos y se informaba con mayor o menor lejanía respecto de los mismos.
Lo que siempre caracterizó al discurso del poder fue su presencia en los medios, sus mecanismos de instalación de sentido común como discurso social y su construcción de otredad.
Los partidos de la derecha política desdeñaron todo lo que supusiera populismo o izquierdismo y evitaron la disputa por el espacio público, manteniendo sus prácticas en espacios privados.
Luego de más de un siglo de distintas historias de luchas y presencia callejera, a comienzos del siglo XXI se produce un quiebre. Y este quiebre se expresa con la salida a la calle de la protesta de la pequeña burguesía, considerando el adjetivo pequeño no como la conocida categoría de análisis marxista sino estrictamente en cuanto a su posición en la escala de los titulares de cuentas de ahorro , plazos fijos y cajas de seguridad bombardeados por la crisis del 2001.
Los medios actuales, multimedios con aparato productivo gráfico, radial y televisivo, modificaron sustancialmente su discurso respecto de estas acciones sociales.
Se muestra la voz del perjudicado, haciéndose ver que pudo ser cualquiera de un nosotros al que está dirigido ese discurso. Pero se separa al mismo tiempo el piquete cortador de transito, promovedor de atrasos, ruido y complicaciones producido por los sectores más castigados por el fin de fiesta de los noventa y no se reprueba la agresión edilicia, roturas de vidrios, rotura de persianas producidas por los llamados ahorristas. Este proceso culmina con el acto del campo del 15 de julio de 2008.
En el Monumento a los Españoles se produce un increíble oxímoron, ya que se intenta mostrar la a-parición de una nueva argentinidad, asumiendo la defensa de la más privada de las rentas como la defensa de la cosa pública y del ser nacional , en oposición a la intervención estatal , negando de raíz la razón primera de la cosa pública, la intervención para la defensa de un bien común.
Así, en esta oposición construida de significados en pugna, campo-gobierno surge una apropiación del espacio público que modifica el sentido instalado de la protesta ciudadana. La marcha, las pancartas y los cantos –consignas son utilizados como parte del lenguaje de la voz popular modificando el sentido histórico con los que se los asociaba en el pasado, reasignándoles un nuevo valor. “Una comunidad utiliza los mismos códigos de comunicación ideológica…El signo, entonces es la arena donde se desarrolla la lucha de clases; los índices de valor cambian o pueden cambiar “(3)
La disputa política remite entonces al espacio urbano primero y al lenguaje , los símbolos y los iconos después. No aparece una producción propia de significados sino una apropiación y un vaciamiento de contenido- no es lo mismo la foto de un nene piquetero semidesnudo con una lata que la foto de la dama que sale a protestar con su mucama de uniforme golpeando la olla- que los medios se ocupan de amplificar e instalar como sentido común.
Entonces, ¿como se para el campo popular a observar esta situación ?
¿Qué sienten los sectores subalternos cuando les es resignificado el lenguaje?
¿Que análisis se está produciendo en los sectores intelectuales progresistas ?
¿Cómo oponerse en forma creativa y novedosa al avance del sector hegemónico sobre las formas de protesta?
Por un lado quizá sostener las viejas formas dotándolas de mayor volumen, esto es trabajar sobre la capacidad de movilización para que el mismo grito, la misma oración puesta sobre el asfalto tenga una visibilidad mayor.
Es probable que sea útil a los medios el hecho de que cada sector, cada damnificado, acceda a la protesta en la calle a cada momento, dado que se produce una sensación de saturación, amplificada por una prensa que no es imparcial, donde se muestra desde el obrero de la fábrica vaciada hasta el habitante de la villa olvidada, junto con las madres de los fallecidos en accidentes, todos como producto de la desidia y la falta de intervención del aparato estatal , lo que evidenciaría una falta de proyecto político.
Por otro lado, investigar formas novedosas de acción urbana que propongan un escenario distinto. Un accionar urbano que quite a los medios la posibilidad de la utilización del dolor y el pánico como subproductos asociados al tratamiento de la imagen y el signo. La diferencia de medios económicos y acceso mediático entre los sectores en pugna en este espacio hace que la derrota sea inevitable si no se propone un terreno de lucha apto para las fuerzas propias. Resulta evidente que el gobierno no está en condiciones-por falta de proyecto, por intereses cruzados, por falta de cuadros técnicos, por contradicciones internas-de intervenir en esta lucha por el valor de la comunicación y disputar de igual a igual con los factores de poder hegemónicos.
Es indispensable entonces encontrar formas que puedan interpelar al gran ausente – la mayoría de la sociedad urbana- en la discusión sobre el futuro .
(1) Michel Foucault. Vigilar y Castigar. Buenos Aires .Siglo XXI.1976
(2) http://www.rebelion.org/hemeroteca/sociales/1mayo110601.htm
(3) A. Raiter, J Zullo. Sujetos de la lengua. Barcelona.Gedisa.2004
Bibliografía
David Harvey. El derecho a la ciudad. www.sinpermiso,info
Alejandro Raiter Julia Zullo. Sujetos de la lengua. Introducción a la lingúística del uso. Barcelona Gedisa-Biblioteca de Educación Filosofía y Letras. UBA.2004
Michel Foucault. Vigilar y Castigar. Buenos Aires. Siglo XXI. 1989
Alejandro Kaufman. Ciudad Dolor. Revista El Ojo Mocho Nº 21. Invierno 2008
viernes, 21 de noviembre de 2008
Universo Plop
Flores, barrio de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, nunca bien destacado por su ambiente nocturno. Desde la avenida Rivadavia y Boyaca hasta unas cinco cuadras después de Rivadavia y Nazca, a lo largo de una de las avenidas más extensas del mundo, se encuentran los diversos y diferentes pub, bar, boliches, locales de juego, etc. donde las personas trabajan o se distraen o se divierten o se entretienen o buscan otro tipo de situaciones, que no les parezca perteneciente a la vida cotidiana, o toman varias de estas categorías o en definitiva son personas que...
En la avenida Rivadavia surgieron muchos cambios, pero entre todos ellos el cambio de Rivadavia y Pergamino. Muchos conocimos el lugar con el nombre de RETRO, un teatro que fue reciclado, ubicado justo en la esquina, donde presenta en sus paredes la arquitectura original, con los colores dorados, con pinturas artísticas, con la tragedia y la comedia. Con dos entradas, una ubicada sobre Rivadavia (por donde entra el público en general) y la otra sobre Pergamino (para los que obtienen la entrada anticipada o entran como personas VIP).
Hace ya casi dos años que esta esquina dejó de ser lo que era y pasó a presentar colas de gente desde las 23.30hs., vestidos con la nueva onda flogger (como le dicen ahora) -remeras grandes multicolor o colores fluorescente, pantalones ajustados de colores llamativos-, o tenemos los comunes (de jean y remeras al talle), o los personajes montados, o también, los casi-desnudos, o los que visten con remeras tipo top de playa y hasta a veces transparentes, con pantalones o calzas cortas (al cuerpo) y con medias red, entre muchas otras formas de vestir.
Fiesta Plop es el nuevo nombre del boliche los viernes a partir de las 23.30 cuando terminan los recitales que funcionan bajo el nombre de El Teatro. A esa hora empieza la fiesta temática de la semana (cada noche es distinta). Hoy le tocó, no se si es un elogio, a Quentin Tarantino con su obra maestra: Kill Bill.
Después de veinte minutos de cola, pasamos por la caja con un grupo de chicos que eran de los que vestían civilmente normal. Me contaron que hoy no sabían de que trataba la noche, que la semana anterior fue “La Noche Colegiala” y ellos se vinieron con los uniformes de los colegios secundarios a los que habían asistido hace cuatro años.
Pasamos por el cacheo de los “patovicas” (“sólo cuesta pasar la primera impresión o el primer día”, me dijeron).
A la izquierda de la entrada está la barra principal que pertenece al boliche (las demás son para alquilar). A la derecha se alza la fila para dejar las pertenencias en el guardarropas (pequeño pero acogedor como los de todos los boliches, exceptuando que en la tabla que parece ser la que cierra ese sector están pegados todos los anuncios de las fiestas y boliches del ambiente).
El lugar, enorme como siempre fue RETRO, tiene la pista principal que es la inmensa platea del teatro, que funcionaba muchísimo tiempo atrás; la pista que se abre y pertenece a la esquina de la cuadra, que parece una caja cerrada con aire (único lugar donde corre aire); a cada costado del salón se abren las dos escaleras que te llevan al superpullman, podríamos decir, donde ya no queda ninguna butaca para apreciar el show que está a punto de comenzar.
Chicas con chicas, chicos con chicos, chicas y chicos y masas juntas por doquier son la composición de la multitud. Bienvenido a la noche de la Fiesta Plop, una fiesta temática, donde concurren famosos y no famosos, donde podés escuchar únicamente tu música de la infancia (fines de los ochenta, principios de los noventas) pasando por Xuxa entre otros hasta algún tema de hoy que en el único lugar que vas a poder escucharlo también son en Los 40 Principales (105.5 FM). Donde el alcohol te sale barato y es lo único importante de la noche para pasarla bien (dicen). Donde los únicos dos palcos que lograron sobrevivir a la reciclación se transformaron en oscuridad y, bueno, eso emplícito de cualquier índole (túnel, reservados, son los nombres más conocidos).
Todos haciendo las corogreafías de las canciones, bailan, toman, fuman. Un lugar donde no importan los códigos, la fidelidad física, a veces sentimental ni el respeto propio.
Entre las cinco y las sies de la mañana, se empiezan a repetir las canciones. Es el comienzo de la partida. Aunque los más “habitué” se quedan hasta las siete cuando es el momento donde los “patovicas” comienza a cerrar por sector hasta que te hechan de la pista principal donde ya no queda nadie exceptuando a los dueños de la fiesta, arriba del escenario, disfrazados del tema de la noche.
Afuera, todos, los que todavía tiene un pequeño grado de lucidez, tratan de conversar qué será del día que comienza o quién lleva a tal a la casa o a dónde se van a desayunar o con quién se fue quien, a dónde, entre otras cosas.
Mientras tanto, gente corre por las veredas y la calle. Se ven botellas de cerveza por el aire y personas en las esquinas trabajando todavía a esas horas. Afuera sigue siendo Flores.
Juan Pablo Mangieri
En la avenida Rivadavia surgieron muchos cambios, pero entre todos ellos el cambio de Rivadavia y Pergamino. Muchos conocimos el lugar con el nombre de RETRO, un teatro que fue reciclado, ubicado justo en la esquina, donde presenta en sus paredes la arquitectura original, con los colores dorados, con pinturas artísticas, con la tragedia y la comedia. Con dos entradas, una ubicada sobre Rivadavia (por donde entra el público en general) y la otra sobre Pergamino (para los que obtienen la entrada anticipada o entran como personas VIP).
Hace ya casi dos años que esta esquina dejó de ser lo que era y pasó a presentar colas de gente desde las 23.30hs., vestidos con la nueva onda flogger (como le dicen ahora) -remeras grandes multicolor o colores fluorescente, pantalones ajustados de colores llamativos-, o tenemos los comunes (de jean y remeras al talle), o los personajes montados, o también, los casi-desnudos, o los que visten con remeras tipo top de playa y hasta a veces transparentes, con pantalones o calzas cortas (al cuerpo) y con medias red, entre muchas otras formas de vestir.
Fiesta Plop es el nuevo nombre del boliche los viernes a partir de las 23.30 cuando terminan los recitales que funcionan bajo el nombre de El Teatro. A esa hora empieza la fiesta temática de la semana (cada noche es distinta). Hoy le tocó, no se si es un elogio, a Quentin Tarantino con su obra maestra: Kill Bill.
Después de veinte minutos de cola, pasamos por la caja con un grupo de chicos que eran de los que vestían civilmente normal. Me contaron que hoy no sabían de que trataba la noche, que la semana anterior fue “La Noche Colegiala” y ellos se vinieron con los uniformes de los colegios secundarios a los que habían asistido hace cuatro años.
Pasamos por el cacheo de los “patovicas” (“sólo cuesta pasar la primera impresión o el primer día”, me dijeron).
A la izquierda de la entrada está la barra principal que pertenece al boliche (las demás son para alquilar). A la derecha se alza la fila para dejar las pertenencias en el guardarropas (pequeño pero acogedor como los de todos los boliches, exceptuando que en la tabla que parece ser la que cierra ese sector están pegados todos los anuncios de las fiestas y boliches del ambiente).
El lugar, enorme como siempre fue RETRO, tiene la pista principal que es la inmensa platea del teatro, que funcionaba muchísimo tiempo atrás; la pista que se abre y pertenece a la esquina de la cuadra, que parece una caja cerrada con aire (único lugar donde corre aire); a cada costado del salón se abren las dos escaleras que te llevan al superpullman, podríamos decir, donde ya no queda ninguna butaca para apreciar el show que está a punto de comenzar.
Chicas con chicas, chicos con chicos, chicas y chicos y masas juntas por doquier son la composición de la multitud. Bienvenido a la noche de la Fiesta Plop, una fiesta temática, donde concurren famosos y no famosos, donde podés escuchar únicamente tu música de la infancia (fines de los ochenta, principios de los noventas) pasando por Xuxa entre otros hasta algún tema de hoy que en el único lugar que vas a poder escucharlo también son en Los 40 Principales (105.5 FM). Donde el alcohol te sale barato y es lo único importante de la noche para pasarla bien (dicen). Donde los únicos dos palcos que lograron sobrevivir a la reciclación se transformaron en oscuridad y, bueno, eso emplícito de cualquier índole (túnel, reservados, son los nombres más conocidos).
Todos haciendo las corogreafías de las canciones, bailan, toman, fuman. Un lugar donde no importan los códigos, la fidelidad física, a veces sentimental ni el respeto propio.
Entre las cinco y las sies de la mañana, se empiezan a repetir las canciones. Es el comienzo de la partida. Aunque los más “habitué” se quedan hasta las siete cuando es el momento donde los “patovicas” comienza a cerrar por sector hasta que te hechan de la pista principal donde ya no queda nadie exceptuando a los dueños de la fiesta, arriba del escenario, disfrazados del tema de la noche.
Afuera, todos, los que todavía tiene un pequeño grado de lucidez, tratan de conversar qué será del día que comienza o quién lleva a tal a la casa o a dónde se van a desayunar o con quién se fue quien, a dónde, entre otras cosas.
Mientras tanto, gente corre por las veredas y la calle. Se ven botellas de cerveza por el aire y personas en las esquinas trabajando todavía a esas horas. Afuera sigue siendo Flores.
Juan Pablo Mangieri
jueves, 20 de noviembre de 2008
Pruebas
Crónica-Ficcional)
A las 22.00hs. nos juntábamos en la esquina del Mc Donald’s de Carlos Pellegrini y Corrientes.
A las 21hs. salí de casa para tomarme el 99 a la vuelta. Me prendí un pucho a la espera del monstruo de ruedas gigante.
Subí y coloqué la moneda plateada y dorada en la rendija del aparato. El segundo asiento contra la ventanilla estaba vacío. Me senté, saqué del bolsillo de mi chaleco de invierno mis auriculares del celular, comencé a hacer la parabólica para ponérmelos (pasar el derecho por detrás del cuello, colocarlo; colocar ahora el del lado derecho; enganchar la parte del manos libres en el cierre del chaleco; pasar el cable por debajo de la ropa para que no se vea y quede estético; agarrar el “pituto”, que se encaja en el celular; presionar la opción de”walkman”; elegir “artistas”; y por último darle “reproducir” al tema).
Una de las pocas cosas buenas que hace esta nueva tecnología es que al no dejarte escuchar el ambiente, y si uno es un poquito inteligente, puede apreciar el mundo sólo con los ojos y el sentido del tacto. Bueno el sentido del tacto no tanto sentado en una butaca del colectivo.
Bueno volviendo. En eso, suben dos pibes. Uno de ellos se dirigió directamente a uno de los dos asientos vacíos que estaban al otro lado del pasillo, justo enfrente del mío. El otro se quedó en la puerta, esperando su turno para informarle al chofer el destino y abonar la tarifa correspondiente.
Metí la mano en el bolsillo del pantalón y agarré el celular. Tiré hacia fuera, toqué el botón de “OK” para ver la hora – 21.30 – faltaba la mitad del recorrido.
Apoye la cabeza contra la ventana para aprovechar los pocos minutos para dormitar un rato. Me agarré el pelo y tiré, casi me quedo sin la mitad de mi cuero cabelludo, siempre me pasan esas cosas a mi.
Volvió la curiosidad del bondi. El chico ya había sacado boleto y estaba sentado al lado de su amigo, que por lo visto no eran solo amigos ya que iban agarrados de la mano. Me detuve a mirar y observar cómo seguía el camino hasta que me bajara del colectivo.
Delante de los muchachos iban sentados un chico contra la ventana y al lado una adolescente, el chico estaba disfrutando el momento que mi pelo y la ventana no me dejaron disfrutar. La chica estaba escuchando algún tipo de música o radio conectada al celular al igual que iba yo, por mala suerte me perdí la parabólica.
Me fui para delante de golpe, como siempre nadie te avisa cuando va a frenar el bondi y una sale volando y se termina colgando de lo primero que encuentra como acaba de suceder. Un hombre que estaba parado frente al asiento de atrás donde estaban los dos chicos agarrados de la mano (uno mirando por la ventana el otro hacia el abajo), se fue para adelante. Al frenar el colectivo, y por no llevarse puesta a la persona que tenía delante, manoteo el primer asiento que encontró, quedó dado vuelta con la mochila hacia delante (eso en realidad era una parabólica).
Todos en su lugar, el colectivo abrió la puerta, subió gente, sacó el boleto y se dirigieron todos hacia la parte de atrás.
Miré por la ventana para ver donde estaba – Viamonte y Libertad – la próxima me bajaba.
Observé por última vez a los chicos, por pura curiosidad se podría decir. Uno le estaba acariciando la pierna al otro. Me fijé las cara de la gente que tenía alrededor para ver si encontraba alguna expresión. Falló el intento.
Me levanté, toqué el timbre. El colectivo cruzaba la 9 de Julio. Frenó a mitad de cuadra (en Viamonte entre Carlos Pellegrini y Suipacha). Bajé.
Caminé hasta la esquina y fui por Pellegrini. En la calle todavía estaban los vendedores ambulante. Pasé la locura de peatonal Lavalle un sábado a la noche y al llegar a Corrientes, cruzé y fui hasta la esquina del Mc Donald’s.
Me apoyé sobre el enrejado y miré hacia ambos lados a ver si venía.
Ahí estaba. Llegó y le di un beso. Miré alrededor. Nada.
Juan Pablo Mangieri
A las 22.00hs. nos juntábamos en la esquina del Mc Donald’s de Carlos Pellegrini y Corrientes.
A las 21hs. salí de casa para tomarme el 99 a la vuelta. Me prendí un pucho a la espera del monstruo de ruedas gigante.
Subí y coloqué la moneda plateada y dorada en la rendija del aparato. El segundo asiento contra la ventanilla estaba vacío. Me senté, saqué del bolsillo de mi chaleco de invierno mis auriculares del celular, comencé a hacer la parabólica para ponérmelos (pasar el derecho por detrás del cuello, colocarlo; colocar ahora el del lado derecho; enganchar la parte del manos libres en el cierre del chaleco; pasar el cable por debajo de la ropa para que no se vea y quede estético; agarrar el “pituto”, que se encaja en el celular; presionar la opción de”walkman”; elegir “artistas”; y por último darle “reproducir” al tema).
Una de las pocas cosas buenas que hace esta nueva tecnología es que al no dejarte escuchar el ambiente, y si uno es un poquito inteligente, puede apreciar el mundo sólo con los ojos y el sentido del tacto. Bueno el sentido del tacto no tanto sentado en una butaca del colectivo.
Bueno volviendo. En eso, suben dos pibes. Uno de ellos se dirigió directamente a uno de los dos asientos vacíos que estaban al otro lado del pasillo, justo enfrente del mío. El otro se quedó en la puerta, esperando su turno para informarle al chofer el destino y abonar la tarifa correspondiente.
Metí la mano en el bolsillo del pantalón y agarré el celular. Tiré hacia fuera, toqué el botón de “OK” para ver la hora – 21.30 – faltaba la mitad del recorrido.
Apoye la cabeza contra la ventana para aprovechar los pocos minutos para dormitar un rato. Me agarré el pelo y tiré, casi me quedo sin la mitad de mi cuero cabelludo, siempre me pasan esas cosas a mi.
Volvió la curiosidad del bondi. El chico ya había sacado boleto y estaba sentado al lado de su amigo, que por lo visto no eran solo amigos ya que iban agarrados de la mano. Me detuve a mirar y observar cómo seguía el camino hasta que me bajara del colectivo.
Delante de los muchachos iban sentados un chico contra la ventana y al lado una adolescente, el chico estaba disfrutando el momento que mi pelo y la ventana no me dejaron disfrutar. La chica estaba escuchando algún tipo de música o radio conectada al celular al igual que iba yo, por mala suerte me perdí la parabólica.
Me fui para delante de golpe, como siempre nadie te avisa cuando va a frenar el bondi y una sale volando y se termina colgando de lo primero que encuentra como acaba de suceder. Un hombre que estaba parado frente al asiento de atrás donde estaban los dos chicos agarrados de la mano (uno mirando por la ventana el otro hacia el abajo), se fue para adelante. Al frenar el colectivo, y por no llevarse puesta a la persona que tenía delante, manoteo el primer asiento que encontró, quedó dado vuelta con la mochila hacia delante (eso en realidad era una parabólica).
Todos en su lugar, el colectivo abrió la puerta, subió gente, sacó el boleto y se dirigieron todos hacia la parte de atrás.
Miré por la ventana para ver donde estaba – Viamonte y Libertad – la próxima me bajaba.
Observé por última vez a los chicos, por pura curiosidad se podría decir. Uno le estaba acariciando la pierna al otro. Me fijé las cara de la gente que tenía alrededor para ver si encontraba alguna expresión. Falló el intento.
Me levanté, toqué el timbre. El colectivo cruzaba la 9 de Julio. Frenó a mitad de cuadra (en Viamonte entre Carlos Pellegrini y Suipacha). Bajé.
Caminé hasta la esquina y fui por Pellegrini. En la calle todavía estaban los vendedores ambulante. Pasé la locura de peatonal Lavalle un sábado a la noche y al llegar a Corrientes, cruzé y fui hasta la esquina del Mc Donald’s.
Me apoyé sobre el enrejado y miré hacia ambos lados a ver si venía.
Ahí estaba. Llegó y le di un beso. Miré alrededor. Nada.
Juan Pablo Mangieri
miércoles, 24 de septiembre de 2008
Foto.Situación de personaje en movimiento
El amanecer había sucedido hacía un rato. Lo había visto todo, desde que comenzaron los primeros rayos.
Mientras terminaba de calzarse las botas, gruesas y de caña alta por las víboras, Olegario le alcanzó unos bizcochos de grasa que metió en el bolsillo de su cazadora.
Dejó el mate -nunca había podido acostumbrarse a ese brebaje de gusto salvaje- y revisó cuidadosamente todos los cartuchos del cinturón. Satisfecho, alzó su noble Merkel de dos caños con gatillo externo, tomó su bastón de andarín y silbó.
Largo y corto.
Abajo del molino, el perro puro mestizo alzó las orejas, se incorporó y esperó. Los largos pasos de su patrón lo alcanzaron enseguida, el perro sabía que no necesitaba moverse.
Olegario miró como el hombre, alto y delgado, seco como charqui, se alejaba caminando al compás de su bastón.
“Este alemán loco”, se dijo. “No hay día que el patrón no salga a cazar, aunque no traiga ni una”.
Joachim caminaba alegremente, disfrutando del fresco aire de la mañana, cuando la perdiz salió delante de él. Instintivamente alzó la escopeta, apuntó y disparó.
Sonrió, sabiendo que si hubiese usado realmente uno de los dos únicos cartuchos cargados que llevaba, habría cobrado la pieza.
El perro iba y venía, feliz del placer y la libertad de correr campo traviesa sin que nadie lo molestara. Joachim tiró los cartuchos vacíos al pasto alto.
Su pasión por la caza había muerto hacía mucho, con los ojos de un ciervo en los bosques de su Anklam natal, allá a orillas del Báltico.
Siguió caminando, disfrutando de la mañana y pensando que difícilmente el buen Olegario podría comprender el placer de la marcha sin propósito por esos enormes campos de la pampa. Las gentes de estos lugares eran capaces de andar enormes distancias, alimentados a galleta y mate, pero sólo si era necesario.
Se había inventado la excusa de la caza para poder disfrutar de la soledad, el frío y la imborrable sensación de mirar al horizonte.
Mientras terminaba de calzarse las botas, gruesas y de caña alta por las víboras, Olegario le alcanzó unos bizcochos de grasa que metió en el bolsillo de su cazadora.
Dejó el mate -nunca había podido acostumbrarse a ese brebaje de gusto salvaje- y revisó cuidadosamente todos los cartuchos del cinturón. Satisfecho, alzó su noble Merkel de dos caños con gatillo externo, tomó su bastón de andarín y silbó.
Largo y corto.
Abajo del molino, el perro puro mestizo alzó las orejas, se incorporó y esperó. Los largos pasos de su patrón lo alcanzaron enseguida, el perro sabía que no necesitaba moverse.
Olegario miró como el hombre, alto y delgado, seco como charqui, se alejaba caminando al compás de su bastón.
“Este alemán loco”, se dijo. “No hay día que el patrón no salga a cazar, aunque no traiga ni una”.
Joachim caminaba alegremente, disfrutando del fresco aire de la mañana, cuando la perdiz salió delante de él. Instintivamente alzó la escopeta, apuntó y disparó.
Sonrió, sabiendo que si hubiese usado realmente uno de los dos únicos cartuchos cargados que llevaba, habría cobrado la pieza.
El perro iba y venía, feliz del placer y la libertad de correr campo traviesa sin que nadie lo molestara. Joachim tiró los cartuchos vacíos al pasto alto.
Su pasión por la caza había muerto hacía mucho, con los ojos de un ciervo en los bosques de su Anklam natal, allá a orillas del Báltico.
Siguió caminando, disfrutando de la mañana y pensando que difícilmente el buen Olegario podría comprender el placer de la marcha sin propósito por esos enormes campos de la pampa. Las gentes de estos lugares eran capaces de andar enormes distancias, alimentados a galleta y mate, pero sólo si era necesario.
Se había inventado la excusa de la caza para poder disfrutar de la soledad, el frío y la imborrable sensación de mirar al horizonte.
Monólogo de un personaje de la foto.Planificación de un deseo sin explicitarlo
Heme aquí, siendo la joven señora F, posando para esta nueva moda de las fotografías.
Realmente no pueden compararse con un buen cuadro pintado por manos sensibles. Mejor aún, por ojos y corazón abiertos a la emoción.
Y la emoción, el vibrar frente a la belleza o por la belleza es en realidad aquello que merece llamarse sentido o razón por la que vale la pena estar vivo.
Supongo que siendo cuidados y austera con la economía del hogar podré ahorrar lo suficiente, quizá con lo que F pueda obtener de las donaciones en la iglesia y llevando una vida modesta en dos años logre apartar unas veinte o treinta coronas.
¡Alabado sea Dios por la suerte de que sea un hombre piadoso de gustos y placeres sencillos!
Por los comentarios de mi querida Cósima – ¡cuanto te extraño querida prima! – pueden encontrarse algunos de segunda mano en buen estado.
Quizá deba esforzarme un poco más y pensar en coser yo misma las ropas necesarias para la vida cotidiana y entonces si podría aspirar a obtener uno nuevo. ¡Reluciente!
Hasta podría tener candelabros de plata en su frente. Hermosos candelabros en la madera negra y lustrada.
Lo único que me resultaría insoportable es que el marfil estuviera amarillento. No imagino mis dedos frotando ese amarillo óseo.
Si, seguramente lograré aspirar a uno de mejor calidad si resuelvo el problema del vestido de esa manera. Ya me imagino, acariciando el blanco marfil y disfrutando de su efecto.
Por supuesto, debo ser modesta y no pensar en aquellos que tienen sus pedales con formas que imitan los pies de las fieras. Además, es cierto que resultan incómodos pero ¡son muy bonitos!
Quizá podría ahorrar también con la lumbre y entonces si podré conseguirlo en sólo un año.
Eso haré, no creo poder soportar más de un año de espera para obtenerlo.
Realmente no pueden compararse con un buen cuadro pintado por manos sensibles. Mejor aún, por ojos y corazón abiertos a la emoción.
Y la emoción, el vibrar frente a la belleza o por la belleza es en realidad aquello que merece llamarse sentido o razón por la que vale la pena estar vivo.
Supongo que siendo cuidados y austera con la economía del hogar podré ahorrar lo suficiente, quizá con lo que F pueda obtener de las donaciones en la iglesia y llevando una vida modesta en dos años logre apartar unas veinte o treinta coronas.
¡Alabado sea Dios por la suerte de que sea un hombre piadoso de gustos y placeres sencillos!
Por los comentarios de mi querida Cósima – ¡cuanto te extraño querida prima! – pueden encontrarse algunos de segunda mano en buen estado.
Quizá deba esforzarme un poco más y pensar en coser yo misma las ropas necesarias para la vida cotidiana y entonces si podría aspirar a obtener uno nuevo. ¡Reluciente!
Hasta podría tener candelabros de plata en su frente. Hermosos candelabros en la madera negra y lustrada.
Lo único que me resultaría insoportable es que el marfil estuviera amarillento. No imagino mis dedos frotando ese amarillo óseo.
Si, seguramente lograré aspirar a uno de mejor calidad si resuelvo el problema del vestido de esa manera. Ya me imagino, acariciando el blanco marfil y disfrutando de su efecto.
Por supuesto, debo ser modesta y no pensar en aquellos que tienen sus pedales con formas que imitan los pies de las fieras. Además, es cierto que resultan incómodos pero ¡son muy bonitos!
Quizá podría ahorrar también con la lumbre y entonces si podré conseguirlo en sólo un año.
Eso haré, no creo poder soportar más de un año de espera para obtenerlo.
Microrelato
MANOS
Me gusta mirar las manos de los que viajan por la ciudad.
Resulta curioso ver como se distribuyen según sea el subte, el tren o en colectivo.
Las manos de tren no son las mismas manos de subte.
Depende del tren.
Manos de dedos cortos, gruesos, que suelen ir junto a palmas cortas.
Manos curtidas de trabajador, limadas por años de herramientas, intemperie y descuido.
Manos suaves de secretarias, secretas, hurgan en sus bolsos.
Algunas muestran el cansancio de la vejez.
Otras exhiben, impúdicas, la frescura de la juventud.
Anillos, manicuras, uñas rotas
Cada detalle nos dice algo de alguien.
Cuentan los sueños de sus dueños, no cuentan sus deseos.
De todas las manos, recuerdo las tuyas, intensas , como tu mirada que quedó para siempre clavada en mi alma.
Me gusta mirar las manos de los que viajan por la ciudad.
Resulta curioso ver como se distribuyen según sea el subte, el tren o en colectivo.
Las manos de tren no son las mismas manos de subte.
Depende del tren.
Manos de dedos cortos, gruesos, que suelen ir junto a palmas cortas.
Manos curtidas de trabajador, limadas por años de herramientas, intemperie y descuido.
Manos suaves de secretarias, secretas, hurgan en sus bolsos.
Algunas muestran el cansancio de la vejez.
Otras exhiben, impúdicas, la frescura de la juventud.
Anillos, manicuras, uñas rotas
Cada detalle nos dice algo de alguien.
Cuentan los sueños de sus dueños, no cuentan sus deseos.
De todas las manos, recuerdo las tuyas, intensas , como tu mirada que quedó para siempre clavada en mi alma.
Monólogo. Perdida de un objeto. Género Femenino
No sé donde estoy parada.
Últimamente esto me pasa muy a menudo y no veo cómo puedo hacer para concentrarme mejor porque esta cosa que hago me cuesta demasiado. ¿Dónde dejé la maldita guitarra? No tengo idea de cómo puede ser que no sepa dónde la dejé, ah, si, ésta mañana cuando apoyé el paraguas en la puerta del baño porque me había olvidado del rimel capaz que la puse sobre el inodoro pero no, porque cuando agarré el rimel de paso corregí un poco con algodón el tono de los pómulos y el algodón lo tiré, o sea que no apoyé la guitarra en el inodoro y al lado del paraguas no pude haberla dejado porque me habría dado cuenta. Lo seguro es que en el baúl del auto no está porque recién me fijé y sólo están las zapatillas de Roberto y la bolsa del vestido de Agus que no fuimos a cambiar al Unicenter pero tampoco la dejé en lo de mami porque con lo hincha pelotas que es ya me habría llamado para decirme que sigo siendo una cabeza hueca y toda la bendita cantinela de siempre que ya me tiene podrida. ¿Porqué no se da cuenta que yo no soy una nena? Pero claro sólo me trata como una mujer cuando tengo que llevarla a cobrar la pensión del pobre viejo que seguro ya la habría mandado a lavar los platos con ese humor de pocas pulgas que tenía y resultó que en realidad los lunes era el día que se iba a ver con la otra que no le hablaba tanto y le servía los mates espumosos cómo a él le gustaban, viejo atorrante. Pero claro hoy no es lunes, es miércoles y no tengo que llevarle la guitarra a Fran porque hoy no tiene clase. Seguro que quedó en su pieza.
Qué boluda.
Últimamente esto me pasa muy a menudo y no veo cómo puedo hacer para concentrarme mejor porque esta cosa que hago me cuesta demasiado. ¿Dónde dejé la maldita guitarra? No tengo idea de cómo puede ser que no sepa dónde la dejé, ah, si, ésta mañana cuando apoyé el paraguas en la puerta del baño porque me había olvidado del rimel capaz que la puse sobre el inodoro pero no, porque cuando agarré el rimel de paso corregí un poco con algodón el tono de los pómulos y el algodón lo tiré, o sea que no apoyé la guitarra en el inodoro y al lado del paraguas no pude haberla dejado porque me habría dado cuenta. Lo seguro es que en el baúl del auto no está porque recién me fijé y sólo están las zapatillas de Roberto y la bolsa del vestido de Agus que no fuimos a cambiar al Unicenter pero tampoco la dejé en lo de mami porque con lo hincha pelotas que es ya me habría llamado para decirme que sigo siendo una cabeza hueca y toda la bendita cantinela de siempre que ya me tiene podrida. ¿Porqué no se da cuenta que yo no soy una nena? Pero claro sólo me trata como una mujer cuando tengo que llevarla a cobrar la pensión del pobre viejo que seguro ya la habría mandado a lavar los platos con ese humor de pocas pulgas que tenía y resultó que en realidad los lunes era el día que se iba a ver con la otra que no le hablaba tanto y le servía los mates espumosos cómo a él le gustaban, viejo atorrante. Pero claro hoy no es lunes, es miércoles y no tengo que llevarle la guitarra a Fran porque hoy no tiene clase. Seguro que quedó en su pieza.
Qué boluda.
jueves, 11 de septiembre de 2008
Situación de Movimiento
"Lejos de Casa"
No se cuantas cuadras pasaron. Mis piernas sigue y siguen por el mismo camino, por la misma línea recta. Paso por entre los árboles. Miro hacia el suelo, mis dos extremidades parecen que se fueran a salir de su articulaciones, se levantan del piso por si solas en este momento. Me tropecé, comienzo a dar vueltas y vueltas, vueltas y vueltas, hasta que mi espalda choca contra un tronco. En eso dos manos, envueltas en negro, me agarraron de los tobillos. Terminé, luego de haber rozado todo el piso verde y marrón, donde más temía: en el asiento trasero del auto de mi padre recibiendo un sermón de mi madre.
Juan Pablo Mangieri (antología - 1°Cuatrimestre)
MicroRrelatos
Título: “ZyXWvU…CbABC”
Levanté la taza, casi se volcaba en el piso. La llevé a la boca. Estire el brazo. La agarrasté. Te fuisté a la cocina. Volviste. Me hablasté de lo que pasaba. No entendía esos signos. Caminabamos donde estaba la puerta. La abristé. Vos estabas adentro, yo afuera. Sonreisté y cerrasté.
Sintió algo raro. Tocó.
-¿Quién es? – preguntó ella.
-Daniel, el electricista, hablé con usted por teléfono.
Título: “Dos palabras”
Fue en lo único que pensaba cuando te veía. Se me iba a escapar. Sabía que no debía decirlas todavía.
Las dije. Te quedaste duro. Pensaba que te ibas a poner nervioso y colorado, como de costumbre. Te levantaste y te fuiste. Lo que fue de mí quedó en esa mesa de patio de comidas aquel día; y hasta hoy no las volví a sentir.
Levanté la taza, casi se volcaba en el piso. La llevé a la boca. Estire el brazo. La agarrasté. Te fuisté a la cocina. Volviste. Me hablasté de lo que pasaba. No entendía esos signos. Caminabamos donde estaba la puerta. La abristé. Vos estabas adentro, yo afuera. Sonreisté y cerrasté.
Sintió algo raro. Tocó.
-¿Quién es? – preguntó ella.
-Daniel, el electricista, hablé con usted por teléfono.
Título: “Dos palabras”
Fue en lo único que pensaba cuando te veía. Se me iba a escapar. Sabía que no debía decirlas todavía.
Las dije. Te quedaste duro. Pensaba que te ibas a poner nervioso y colorado, como de costumbre. Te levantaste y te fuiste. Lo que fue de mí quedó en esa mesa de patio de comidas aquel día; y hasta hoy no las volví a sentir.
Juan Pablo Mangieri (antología - 1°Cuatrimestre)
El Objeto del Alma (cuento - diálogo)
En el puerto del Lago Lacar se encontraron los dos. Todd miraba entre las montañas, veía como se acercaba el ferry que venía desde el “Quila-Quina”
- Ya era hora, llegas tarde, ¿dónde andabas? - dijo Todd.
- Que le interesa - le respondió él.
- ¿La conseguiste?
- Señor Todd le dije que era imposible. Es un ser imposible de persuadir y no se puede pasar por encima.
- ¿Crees que no lo conozco? No sirves para nada.
Mientras salía del puerto iba limpiando la navaja, para luego guardarla nuevamente en su cinturón junto con las otras.
Tenía que hacer el trabajo nuevamente él.
Cuando llegó a la casa tocó a la puerta. La sirvienta, al momento de abrirla, cayó al suelo degollada.
Ya en el comedor lo estaban esperando. Todd se sentó y comenzó a hablar.
- ¿Dónde está?
- ¿Qué cosa? – dijo el viejo desde las sombras de la mesa.
- Sabes bien a que he venido. La cámara, ¡damela!
- ¿Para qué la quieres? ¿Qué uso podría darle?
- Eso es cuestión mía. Damela y punto. – Todd no soportaba que en situaciones límites la otra persona (en especial ésta) se tomara con tanta calma las cosas
- No es un objeto sencillo y seguramente no le darías todos los usos posibles que tiene. Sabes que no es cualquier cámara la que buscas. No puede caer en manos de cualquiera. – dijo el viejo.
Aún Todd no podía verle la cara.
- Sé para que sirve, igualmente no me interesa mucho. No tengo que darte explicaciones. ¿Me la vas a dar o no?
A Todd siempre actuaba como si nada pasara, como si todo fuera parte de la normalidad, hoy no sabía que estaba cambiando, algo raro pasaba.
Se dirigió hacia donde estaba el viejo y comenzó a dar vueltas a su alrededor. Todavía no podía visualizar sus rasgos, estaba a menos de metro y medio del lugar donde se encontraba la silla.
- Esta bien. Haz lo que quieras no interesa lo que digas, sabes que siempre consigo lo que quiero. – dijo Todd.
- Me parece perfecto, un niño con claros objetivos.Mientras que escuchaba al viejo se dirigió hacia la biblioteca. Cuando se dio vuelta para decir algo el flash le nubló la vista y calló tendido al piso. El viejo soltó el botón, veló el rollo y se fue hasta el puerto del lago, donde lo estaban esperando.
- Ya era hora, llegas tarde, ¿dónde andabas? - dijo Todd.
- Que le interesa - le respondió él.
- ¿La conseguiste?
- Señor Todd le dije que era imposible. Es un ser imposible de persuadir y no se puede pasar por encima.
- ¿Crees que no lo conozco? No sirves para nada.
Mientras salía del puerto iba limpiando la navaja, para luego guardarla nuevamente en su cinturón junto con las otras.
Tenía que hacer el trabajo nuevamente él.
Cuando llegó a la casa tocó a la puerta. La sirvienta, al momento de abrirla, cayó al suelo degollada.
Ya en el comedor lo estaban esperando. Todd se sentó y comenzó a hablar.
- ¿Dónde está?
- ¿Qué cosa? – dijo el viejo desde las sombras de la mesa.
- Sabes bien a que he venido. La cámara, ¡damela!
- ¿Para qué la quieres? ¿Qué uso podría darle?
- Eso es cuestión mía. Damela y punto. – Todd no soportaba que en situaciones límites la otra persona (en especial ésta) se tomara con tanta calma las cosas
- No es un objeto sencillo y seguramente no le darías todos los usos posibles que tiene. Sabes que no es cualquier cámara la que buscas. No puede caer en manos de cualquiera. – dijo el viejo.
Aún Todd no podía verle la cara.
- Sé para que sirve, igualmente no me interesa mucho. No tengo que darte explicaciones. ¿Me la vas a dar o no?
A Todd siempre actuaba como si nada pasara, como si todo fuera parte de la normalidad, hoy no sabía que estaba cambiando, algo raro pasaba.
Se dirigió hacia donde estaba el viejo y comenzó a dar vueltas a su alrededor. Todavía no podía visualizar sus rasgos, estaba a menos de metro y medio del lugar donde se encontraba la silla.
- Esta bien. Haz lo que quieras no interesa lo que digas, sabes que siempre consigo lo que quiero. – dijo Todd.
- Me parece perfecto, un niño con claros objetivos.Mientras que escuchaba al viejo se dirigió hacia la biblioteca. Cuando se dio vuelta para decir algo el flash le nubló la vista y calló tendido al piso. El viejo soltó el botón, veló el rollo y se fue hasta el puerto del lago, donde lo estaban esperando.
Juan Pablo Mangieri (antología - 1°Cuatrimestre)
AutoBiografía
La madrugada del 22 de diciembre de 1988 comencé a pertenecer al mundo de las sombras. Creo que fue algo drástico para mi persona; venía de un lugar lleno de luz donde en realidad “la realidad” no existía. Uno vive en un espacio donde hace y deshace lo que quiere, un mundo de rebeldía podríamos decir.
A los cuatro años pase a ser el del medio de mis hermanas. El nacimiento de Carla fue ver otra vez la luz de la vida. Ella es de esas personas que nunca querrías perder.
No fui una personita fácil de manejar en mi niñez, entre que me decían “catrasca”, mi madre era la única que podía entender las palabras salidas de mi boca.
Años más tarde, empecé a meterme en el mundo de la comunicación (la búsqueda de esa luz perdida de yacía hace doce años atrás y que se había despertado con mi hermanita).
Entré en el Instituto San Pedro Nolasco al turno tarde donde se dictaban materias con orientación a las Ciencias de la Comunicación. Allí conocí a Ricardo Yánez. Él era de esos profesores al que nadie quiere pero que todos dicen “este sabe”, y por “este sabe” es que me interesé en la comunicación, pero no cualquier comunicación, sino la comunicación a través de las filmaciones, películas, documentales, fotografías, etc.
Fue así que a los catorce años comencé a escribir y a leer. A los quince decidí seguir el hobbie de mi padre, “la fotografía”, para captar esa luz que andaba buscando y que deseaba encontrar.
Desde el primer momento que agarre mi cámara pude ver esa luz que pasa por al lado nuestro desapercibida y que nadie le presta atención. Las sombras de este mundo juguetean con ella y a veces la llevan a la oscuridad absoluta es por esto que no siempre la encontramos.
Mis estudios en distintos institutos (Centro Lola Mora, IFA, etc.) fueron las puertas de mis ojos. Conocer “la luz” me llevó al cine con otra mirada. Ya desde los seis años que veían con ahínco esas pantallas multicolores pero ahora veo el interior, el signo y su significante, a donde quiere llegar ese libro o esa película, cual es su objeto.
Desde hoy no soy de vuelta yo. Soy ojos con luz, luz de expresar, informar y comunicar lo que realmente hay que mirar cuando uno esta y no esta.
A los cuatro años pase a ser el del medio de mis hermanas. El nacimiento de Carla fue ver otra vez la luz de la vida. Ella es de esas personas que nunca querrías perder.
No fui una personita fácil de manejar en mi niñez, entre que me decían “catrasca”, mi madre era la única que podía entender las palabras salidas de mi boca.
Años más tarde, empecé a meterme en el mundo de la comunicación (la búsqueda de esa luz perdida de yacía hace doce años atrás y que se había despertado con mi hermanita).
Entré en el Instituto San Pedro Nolasco al turno tarde donde se dictaban materias con orientación a las Ciencias de la Comunicación. Allí conocí a Ricardo Yánez. Él era de esos profesores al que nadie quiere pero que todos dicen “este sabe”, y por “este sabe” es que me interesé en la comunicación, pero no cualquier comunicación, sino la comunicación a través de las filmaciones, películas, documentales, fotografías, etc.
Fue así que a los catorce años comencé a escribir y a leer. A los quince decidí seguir el hobbie de mi padre, “la fotografía”, para captar esa luz que andaba buscando y que deseaba encontrar.
Desde el primer momento que agarre mi cámara pude ver esa luz que pasa por al lado nuestro desapercibida y que nadie le presta atención. Las sombras de este mundo juguetean con ella y a veces la llevan a la oscuridad absoluta es por esto que no siempre la encontramos.
Mis estudios en distintos institutos (Centro Lola Mora, IFA, etc.) fueron las puertas de mis ojos. Conocer “la luz” me llevó al cine con otra mirada. Ya desde los seis años que veían con ahínco esas pantallas multicolores pero ahora veo el interior, el signo y su significante, a donde quiere llegar ese libro o esa película, cual es su objeto.
Desde hoy no soy de vuelta yo. Soy ojos con luz, luz de expresar, informar y comunicar lo que realmente hay que mirar cuando uno esta y no esta.
Juan Pablo Mangieri (antología 1°Cuatrimestre)
miércoles, 20 de agosto de 2008
Más Abajo...
Lo que leerán más abajo son los proyectos en los que estamos trabajando.
Son narraciones del grupo de Taller 1 (Lotito) de la Carrera de Comunicación.
Aceptamos comentarios de todo tipo... como todos saben... todo ayuda!
Saludos
Juan Pablo
FALSA CRONOLOGÍA / SUJETO TÁCITO
Sábado 31/12/2007
Desde ahí veía casi toda la ciudad. Eran las 23.59 en mi reloj, sólo faltaba un minuto y el
espectáculo empezaría.
00.00hs. (doce de la noche)
00.00hs. (doce de la noche)
Lunes 26/12/2007
Me levanté como todo los días, es decir, como todos los días.
Me metí en la ducha, me lavé los dientes, tomé mi vaso de whisky, me puse el traje y salí a la
calle.
Llegué a destino a no más de las 13hs.
Destrabé la puerta del edificio, subí las escaleras, llegue a la “53”. Toqué, nada. En treinta
segundos estaba adentro.
Comencé el trabajo. Corrí un cuadro, coloqué una. Detrás del espejo del dormitorio, otra. Y una
por el baño, por si las dudas. Para que si funcionara, funcionara bien.
Me fui. Llegué a mi departamento y dormí.
Martes 27/12/2007
Otro día de trabajo. La misma rutina.
Paré un taxi, le dije al chofer la dirección.
Bajé en la esquina y me metí en el bar. Allí estaba el cantinero de siempre, el mozo de siempre.
Me senté en la mesa del fondo, levanté la mano. Pedí un café con leche. Cuando me lo trajeron a
falta de lo que uno pide, el café estaba acompañado de dos medialunas -¿quién quiere
medialunas a la hora del almuerzo?-.
Estaba sentado bajo el cuadro iluso que quería imitar una foto de Marilyn Monroe.
Diez ladrillos hacia abajo, cinco a la izquierda. Debían de haber dos que estaban flojos.
Así era. Los saqué y metí una allí.
Pagué la cuenta y me dirigí al baño antes de irme. Puse otra.
Me fui. Llegué a mi departamento y dormí.
Miércoles 28/12/2007
Otro día de trabajo. La misma rutina.
Me tomé el “124” en la esquina y me baje al final del recorrido.
Ingresé como todos los alumnos, por la puerta del costado, la que da al Centro de Exposiciones.
Recorrí el lugar como si lo conociera. Fui hasta el tercer piso por esas malditas escaleras y entré
en el aula al final de pasillo.
Una en cada esquina estaría perfecto.
Salí del aula, cerré la puerta, puse las llaves en mi bolsillo.
Me fui. Llegué a mi departamento y dormí.
Sábado 17/12/2007
Julia apareció descuartizada.
Sábado 31/12/2007
El departamento de Enrique Pérez explotó, el bar de la esquina (donde se encontraba Claudio
Sánchez) también, así como la facultad de derecho con Sebastián Rodríguez .
Estaba viendo mi creación de la noche de año nuevo. Era ver miles de millones de fuegos
artificiales en la ciudad, rojos y anaranjados. Y en el techo oscuro de la noche, nubes de gris
oscuro.
Horas antes...
La misma rutina.
Salí del departamento con una sonrisa de punta a punta. Habían pasado ya dos semanas que no
se posaba sobre mi rostro.
Agarré el auto. Fui a buscar a tres de los culpables.
Inconscientes por unos minutos, los coloqué a cada uno en su lugar, lugar al cual pertenecían.
Subí al auto y fui hasta le puente a apreciar mi obra de arte.
En mi reloj hicieron las 00.00.
Todo comenzó, todo terminaría.
Subí al auto.
Me fui....
Fragmentos encontrados del diario de ... , recuperados de la explosión del auto en Libertador el
01/01/2008.
jueves, 14 de agosto de 2008
POLITEAMA
El grupo era vocinglero , ruidoso y alegre.
Festejaban un fin de curso de teatro , o algo similar.
Eran más de una docena de todas las edades, desde mi mesa se veía incluso un niño;
nieto o hijo de alguno, vaya a saber.
Lo que de ella me llamó la atención fue el efecto de su pelo rizado bajo el foco
de luz que armaba una extraña escenografía en el rincón donde estaba.
Su mano menuda dibujaba arabescos en el aire; pero no podía escucharla , el ruido anónimo y
cotidiano del bar me lo impedía.
Era interesante ver como entraba y salía de la animada charla general. Cambiaba
sutilmente su postura, desde la atenta e incisiva a la de una lejana prescindencia hierática,
como las viejas , gastadas y eternas máscaras del Politeama que observan todo , arriba , desde
hace años.
Era apenas perceptible.
No pude dejar de preguntarme cual sería la razón de esos cambios. Un ligero interés?
Aburrimiento cortés ?
Quizá una ligera burla hacia el cincuentón largo que, a toda costa intentaba manejar
el ritmo de la charla.
O una cruel ironía mirando al colorido papagayo que, probablemente hacía una
década, había sido una agradable veterana.
El hombre no miraba a la muchacha, pero pude percibir que estaba pendiente de sus cambios
de humor.
El también los había notado, me llevaba mucha ventaja en tratar de comprenderlos.
Lo que para mi era un ejercicio intelectual ; probablemente fuera en el una necesidad
vital. Repentinamente los personajes fueron tomando su lugar frente a mis ojos.
El papagayo la odiaba.
El resto del grupo, como un silencioso coro daba un marco al callado y no por repetido
menos triste drama.
Sería amor real el del veterano por la muchacha?
O acaso amor real el de la mujer por el hombre que empezaba a enfrentar
lo inevitable?
De pronto no supe si era un ángel o un demonio. Claramente la situación le era ajena
y el drama de los sentimientos estaba a cargo de dos gastados seres que sólo buscaban un
poco de felicidad.
Súbitamente, como un cambio de plano apareció el muchacho.
No lo vi acercarse, surgió de entre la gente.
Ella se fue con el.
Detrás del humo azulado de mi pipa se insinuaron dos tristes sonrisas, aceptando lo inevitable
resignándose al recuerdo del amor, ya que éste no era posible, usándolo como un soplo
caliente de vida.
Le pagué al mozo mi café.
Caminé Corrientes abajo, perdiéndome entre el gentío de la tardecita de otoño.
El fresco viento de abril ayuda a olvidar.
Festejaban un fin de curso de teatro , o algo similar.
Eran más de una docena de todas las edades, desde mi mesa se veía incluso un niño;
nieto o hijo de alguno, vaya a saber.
Lo que de ella me llamó la atención fue el efecto de su pelo rizado bajo el foco
de luz que armaba una extraña escenografía en el rincón donde estaba.
Su mano menuda dibujaba arabescos en el aire; pero no podía escucharla , el ruido anónimo y
cotidiano del bar me lo impedía.
Era interesante ver como entraba y salía de la animada charla general. Cambiaba
sutilmente su postura, desde la atenta e incisiva a la de una lejana prescindencia hierática,
como las viejas , gastadas y eternas máscaras del Politeama que observan todo , arriba , desde
hace años.
Era apenas perceptible.
No pude dejar de preguntarme cual sería la razón de esos cambios. Un ligero interés?
Aburrimiento cortés ?
Quizá una ligera burla hacia el cincuentón largo que, a toda costa intentaba manejar
el ritmo de la charla.
O una cruel ironía mirando al colorido papagayo que, probablemente hacía una
década, había sido una agradable veterana.
El hombre no miraba a la muchacha, pero pude percibir que estaba pendiente de sus cambios
de humor.
El también los había notado, me llevaba mucha ventaja en tratar de comprenderlos.
Lo que para mi era un ejercicio intelectual ; probablemente fuera en el una necesidad
vital. Repentinamente los personajes fueron tomando su lugar frente a mis ojos.
El papagayo la odiaba.
El resto del grupo, como un silencioso coro daba un marco al callado y no por repetido
menos triste drama.
Sería amor real el del veterano por la muchacha?
O acaso amor real el de la mujer por el hombre que empezaba a enfrentar
lo inevitable?
De pronto no supe si era un ángel o un demonio. Claramente la situación le era ajena
y el drama de los sentimientos estaba a cargo de dos gastados seres que sólo buscaban un
poco de felicidad.
Súbitamente, como un cambio de plano apareció el muchacho.
No lo vi acercarse, surgió de entre la gente.
Ella se fue con el.
Detrás del humo azulado de mi pipa se insinuaron dos tristes sonrisas, aceptando lo inevitable
resignándose al recuerdo del amor, ya que éste no era posible, usándolo como un soplo
caliente de vida.
Le pagué al mozo mi café.
Caminé Corrientes abajo, perdiéndome entre el gentío de la tardecita de otoño.
El fresco viento de abril ayuda a olvidar.
TRIPTICO
RÉQUIEM
El cuerpo estaba tirado, sólo , en la esquina de Cangallo y Libertad.
En el anochecer frío y ventoso de mayo el viento movía los pocos pelos que asomaban debajo del diario que intentaba cubrirlo.
El punto rojo , absurdo como el final , aparecía como dibujado , limpio en el medio de la frente.
A pocos pasos, el colimba; nervioso en su uniforme verde apretaba el FAL tratando de no ver. El UNIMOG humeaba mientras el oficial hablaba por radio.
“ Estaba calzado?” preguntaba , crujiente de estática la voz cuartelera.
“ Positivo, tenía un trombón y una energa “.
El resto de la patrulla charlaba, nerviosa, en la caja del camión.
Un 504 , a contramano por Libertad, cortaba el tránsito , mientras unos tipos de aspecto patibulario a pesar de sus patillas y barba candado caminaban por Cangallo , mirando todo.
A su paso , los transeúntes aprovechaban la excusa del frío para hundir la mirada en lo profundo de las bufandas. La experiencia es el mejor de los maestros, todos saben quienes son y suponen que es lo que hacen.
La calle, helada y dura , destilaba tristeza.
Mario , viendo el cuerpo vencido se pregunta si valió la pena , si morir así servía realmente algo para la causa de los desposeídos.
Envidió la pasión que llevó a ese hombre a morir por lo que creía. Se sintió tempranamente viejo y cansado.
Cómo se puede estar cansado a los dieciséis años? Sólo si se ha visto demasiado el lado oscuro de la vida.
Dark side of the moon.
Pink Floyd y el tiempo y saber con absurda e inexplicable certeza que los muertos van a ser muchos y que el camino no es oponer pistolas y voluntad a la fuerza represiva del estado.
Siguió caminando hasta Tribunales, aliviado de pasar inadvertido.
Tenía que hablar con S.
LACRYMOSA
Llegó a casa temprano.
Sacó la malla Arena de competición y la enjuagó meticulosamente, para sacar todo resto de cloro de la pileta. Hay que cuidarla, es cara y no es fácil de reponer, el sueldito de cadete es magro y apenas alcanza para los gastos y aportar algo a la casa.
Caminando hasta su habitación, le extrañó ver luz por la rendija de la puerta del cuarto de sus padres y que nadie saliera a preguntar como había sido el día.
El perro, para variar , no paraba de hacer saludos, saltando, gruñendo y gimoteando para robar una caricia cansada.
-Vamos- le dijo y tirando el bolso sobre la cama dio media vuelta y se dirigió a la cocina a buscar la correa.
Ya en el ascensor, se dió cuenta que el ruido no había generado el comentario habitual, seco y cortante.
De paseo, sintió la alegría del perro, que, sin cesar iba de un árbol a otro, marcando todo lo que encontraba en el camino.
Se dio cuenta.
Justamente eso era lo que no tenía, lo que faltaba en su vida.
Alegría. Risas en la casa.
Menos rituales a sostener y más emoción auténtica.
Cuando volvió, casi una hora después, la puerta de la habitación de sus padres seguía cerrada y la luz todavía prendida.
Golpeó, suavemente primero y luego, como nadie contestaba, más fuerte.
Inseguro, abrió la puerta y vió a su madre, los ojos en blanco, tirada en la cama.
El vaso estaba prolijo en la mesita de luz, la nota –Perdón no aguanto más- pulcra y definitiva apoyada sobre el reloj.
DIES IRAE
Secos, los tiros eran una advertencia.
Por Gaona, la camioneta avanzaba a toda velocidad.
Al llegar a Solier dobló hacia Ramos Mejía .
Los brazos armados asomaban por las ventanillas mientras el olor a frenos exigidos y el ruido del motor en el rebaje llenaban la avenida.
El Falcon Sprint – verde – se detuvo en la esquina de Jonte y Solier.
Los itacasos sonaron a cañonazos mientras la gente se tiraba al suelo.
El tiroteo fue instantáneo y brutal.
La camioneta no se detuvo, subió a la vereda y logró seguir por Solier hacia el Sur.
El Falcon, en un chirriar de gomas, la siguió.
El silencio en esa esquina de Ramos se hizo opresivo.
Todo había durado menos de tres minutos.
Así perdió S.
Mario no pudo despedirse.
El cuerpo estaba tirado, sólo , en la esquina de Cangallo y Libertad.
En el anochecer frío y ventoso de mayo el viento movía los pocos pelos que asomaban debajo del diario que intentaba cubrirlo.
El punto rojo , absurdo como el final , aparecía como dibujado , limpio en el medio de la frente.
A pocos pasos, el colimba; nervioso en su uniforme verde apretaba el FAL tratando de no ver. El UNIMOG humeaba mientras el oficial hablaba por radio.
“ Estaba calzado?” preguntaba , crujiente de estática la voz cuartelera.
“ Positivo, tenía un trombón y una energa “.
El resto de la patrulla charlaba, nerviosa, en la caja del camión.
Un 504 , a contramano por Libertad, cortaba el tránsito , mientras unos tipos de aspecto patibulario a pesar de sus patillas y barba candado caminaban por Cangallo , mirando todo.
A su paso , los transeúntes aprovechaban la excusa del frío para hundir la mirada en lo profundo de las bufandas. La experiencia es el mejor de los maestros, todos saben quienes son y suponen que es lo que hacen.
La calle, helada y dura , destilaba tristeza.
Mario , viendo el cuerpo vencido se pregunta si valió la pena , si morir así servía realmente algo para la causa de los desposeídos.
Envidió la pasión que llevó a ese hombre a morir por lo que creía. Se sintió tempranamente viejo y cansado.
Cómo se puede estar cansado a los dieciséis años? Sólo si se ha visto demasiado el lado oscuro de la vida.
Dark side of the moon.
Pink Floyd y el tiempo y saber con absurda e inexplicable certeza que los muertos van a ser muchos y que el camino no es oponer pistolas y voluntad a la fuerza represiva del estado.
Siguió caminando hasta Tribunales, aliviado de pasar inadvertido.
Tenía que hablar con S.
LACRYMOSA
Llegó a casa temprano.
Sacó la malla Arena de competición y la enjuagó meticulosamente, para sacar todo resto de cloro de la pileta. Hay que cuidarla, es cara y no es fácil de reponer, el sueldito de cadete es magro y apenas alcanza para los gastos y aportar algo a la casa.
Caminando hasta su habitación, le extrañó ver luz por la rendija de la puerta del cuarto de sus padres y que nadie saliera a preguntar como había sido el día.
El perro, para variar , no paraba de hacer saludos, saltando, gruñendo y gimoteando para robar una caricia cansada.
-Vamos- le dijo y tirando el bolso sobre la cama dio media vuelta y se dirigió a la cocina a buscar la correa.
Ya en el ascensor, se dió cuenta que el ruido no había generado el comentario habitual, seco y cortante.
De paseo, sintió la alegría del perro, que, sin cesar iba de un árbol a otro, marcando todo lo que encontraba en el camino.
Se dio cuenta.
Justamente eso era lo que no tenía, lo que faltaba en su vida.
Alegría. Risas en la casa.
Menos rituales a sostener y más emoción auténtica.
Cuando volvió, casi una hora después, la puerta de la habitación de sus padres seguía cerrada y la luz todavía prendida.
Golpeó, suavemente primero y luego, como nadie contestaba, más fuerte.
Inseguro, abrió la puerta y vió a su madre, los ojos en blanco, tirada en la cama.
El vaso estaba prolijo en la mesita de luz, la nota –Perdón no aguanto más- pulcra y definitiva apoyada sobre el reloj.
DIES IRAE
Secos, los tiros eran una advertencia.
Por Gaona, la camioneta avanzaba a toda velocidad.
Al llegar a Solier dobló hacia Ramos Mejía .
Los brazos armados asomaban por las ventanillas mientras el olor a frenos exigidos y el ruido del motor en el rebaje llenaban la avenida.
El Falcon Sprint – verde – se detuvo en la esquina de Jonte y Solier.
Los itacasos sonaron a cañonazos mientras la gente se tiraba al suelo.
El tiroteo fue instantáneo y brutal.
La camioneta no se detuvo, subió a la vereda y logró seguir por Solier hacia el Sur.
El Falcon, en un chirriar de gomas, la siguió.
El silencio en esa esquina de Ramos se hizo opresivo.
Todo había durado menos de tres minutos.
Así perdió S.
Mario no pudo despedirse.
jueves, 31 de julio de 2008
viernes, 25 de julio de 2008
Aca estamos
Este blog corresponde a un grupo de alumnos de Taller I de la cursada 2008 en CiCom.
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